....За окном фонарь слегка подсвечивает дерево. Ветка качается, рыжик-ветка. Правильная, мохнатая.
Вот странно, ложусь в пять утра, просыпаюсь в пять вечера, а за окном одно и то же: сумерки, фонарь и правильная ветка.
Создают ощущение не-реальности.
И времени нет. Часы тикают, чтобы тикать.
Чтобы не-тихо.
...А в квартире немного холодно. В такие моменты хочется одеяло - вокруг, тёплый бок - рядом, сладкая запеканка - в лапки, пушистая серая кошка - на коленях, а на экране кино - какое-нибудь очень наше.
Или - не так.
Замесить нечто большое и во все стороны лезущее из одеяла и покрывала, свернуться клубочком на кровати, устроить ушки на подушке и читать, читать что-то у Тех-Кто-Понимает. А утром потягиваться, щуря глаза от света, сопя носом под одеялом, и неразборчиво мурчать в ответ на попытку побудки.
Повернуться, зацапать и уговорить поспать ещё.
...И чтобы потом за руку - крепко, почти-больно. И чтобы к стенке - до хруста, до не-сбежишь.
И чтобы любить - не за, не вопреки, не потому и не затем. Ибо это больше-выше-сильнее-шире, чем всё остальное, ибо заполняет мир от меня и до горизонта. Ибо просто было-есть-будет, и с этим ничего не поделаешь, да и не хочется делать.
....Это приходит осенью, вместе со странными стихами, большой кружкой лимонного чая и качающейся за окном рыжей веткой.
Это называется романтикой и обосновывается банальными словами вроде "потребности".
Я - романтик? Забавно.
Кажется, да.